Тепло коснулось лап моих.
    Пишу ещё один я стих.
    И мысли в голове витают.
    А лапы тихо буквы набирают.
    
    Рожденья чуда ожидая.
    И в предвкушении его.
    Вот точка, точка, запятая.
    Переношу на лист его.
    
    Я написал уже страницу!
    Вторую, третью, боже мой!
    А в голове мелькают лица.
    И говорят они со мной.
    
    А шёпот их становится сильнее.
    И голова болит уже.
    Но мысль становится яснее.
    Я не живу, я как во сне.
    
    Вот вопли, крики раздаются.
    И кровь уже течёт рекой!
    Наверно всё мне это снится!
    Какой кошмар, и что со мной?
    
    А лапа слово набирает.
    И ужасаюсь тогда я!
    Героев в пекло отправляя.
    В конце пишу, резня!
    
    И это всё пишу ведь я!
    Я судьбами сейчас играю.
    Всё это выдумка, фигня.
    Но от чего же я страдаю?
    
    Они кричат, вопят, рыдают.
    И погибают от меня.
    Ведь мысль моя их убивает.
    Убийца, получаюсь я...
    
    Снеж 2007.